ENLUTA LA GUITARRA.

Llorando hiel a puro desgarro

esta el alma de lo que es Arte, 

perdiendo fisonomía en gran parte

y dejándose la piel hecha guijarro.

Guitarras y cajones quedan muertos

obrando al flamenco sordomudo,

y las gargantas perdidas en desiertos

con las cuerdas vocales en crudo.

 

Genio abrumador, ahora es inmortal

dejando orgulloso el listón imposible.

Con él, tientos y bulerías en fusión orbital

abandonan la tierra en un dirigible,

rumbo a los cielos del cante ancestral

volando hacia su reinado inamovible.

Compartirá corona fehaciente

con su mitad de escenario y corazón

hermano de tablao que marchó impaciente,

su mitad flamenca, el gran Camarón.

Ambos reencontrados reinaran en solitario

cobijaran en las nubes a un sin fin de estrellas

dando a luz una fiesta sin calendario

portando al alba de la luz más bella.

Y Entre Dos Aguas emanará sin reparo

inundando con su melodía de Madrugá,

llegando del mar a Punta del Faro

y con Llanto a Cádiz y  la lagrima cargá.

Desde la cuna del mezcal y tequila

el grito gitano cae, desfallece...

culpa del tiempo, carnicero que mutila

su melodía de cuerda que nos mece.

Verso fúnebre sale a puerto de Cancún

lugar de cobijo en su última morada

con su piel mortal sin descanso aún

deseando yacer en su Algeciras soñada.

Explotan las gamas de grises

cubriendo el cielo de Andalucía,

todas las condolencias que precises

son para ti, maestro Paco de Lucía.

Su pellizco a las cuerdas perdurará,

en la brisa del aire hasta a ti viajará

y en tus entrañas el acorde por siempre pernoctará...

Hasta siempre Maestro.

DE LA GENERACIÓN SIN JUBILACIÓN.

Si te digo que suspiras profundo sin saber por qué lo haces, sintiendo no estar al cien por cien, sin la verdad aprendida que aporta recurso, percibiendo la herida del falso aguijón.

Un diagnóstico a tratar con la herencia utópica adquirida hace imposible una medicación. Habituados a la pelea con mano atada,  desconociendo lo fácil que fue, caemos de rodillas al primer duelo exigiendo soberbios el nivel facilón.  Amarrados a aquel tratado idealista heredado sin  pensar que un buen día podría partir. Insostenible en su bastión.

Si este sentimiento te cataloga pernoctaras en el club del milenio, donde el sobrevivir y el por qué luchar tienen falta de asistencia.

Repleto de mutualistas nacidos de un brownie social, de ingredientes insípidos,  sin guerra o esquirla histórica que nos aporte toque sabroso. Sin la vivencia amargada que refuerce patrones vagan borrachos con su pena artificiosa saliendo al campo sin saber jugar, convencidos de no tener reeducación. Viendo al indignado en las plazas clamando una unión colectiva diluida con el paso del día. Germinando proyectos sin proyección, enamorados de la basura siendo su última estación.

Solo queda el buscar la nada en los bolsillos dando ultimátum para correr, luchar y tropezar lo que sea menester. Vencer el miedo de olvidar esa casa y ese coche y ese dinero que esculpe nuestra santa trinidad. Y buscar bien hondo en nuestro buzón obsequiando una meta y un sentir que ruborice a las ganas de vivir. Como el recortador y su valía saltando a la arena sin debilidad ni capote, temiendo errar y no vivir en su hacer, con la tranquilidad de no vencerse en cobardía. Llegando a lamentar el no ser, que te envenena desde la barrera. Que ceba la agonía.

Así se podría salir del cautiverio vigente eliminando tu participar en los estatus de generación, y aunque sólo y sin tutela se inicie un caminar será un recorrido de orgullo, sin holocaustos ni dictadores que faciliten madurar. Sin la hambruna y la revolución que ubica el pensar. Solo el ser como humano conseguirá llamar a la puerta de un nuevo proyectar. Sin fijarse en seguidores parásitos responsables de frenar la inercia sanguínea que romperá los esquemas que un buen día, la madre social, nos hizo tragar.

DOCTOR ABRAZO

Es tu viaje principal a tiempo de una vida quien avanza altruista de mostrar, en vías de servicio, al aliado. Un sidecar de afinidad hecho prolongación propia, preparado para despedir el estado en soledad por el cofrade sincero. El compañero.

 Apoyo moral de piel y hueso docto en las artes de escudero, bufón y consejero. Eterno chofer de aeropuerto y arquitecto de noches inmortales donde llegado el momento vestirá disfraz de celestina, dando otro prisma a tomarse una cerveza. Cantando confidencias a puerta de bar esgrimiendo un par de pitillos. Y aparece en la agonía cuando todo está perdido, creando un contrato lacrado de palabra destinado a forjar un cuadro de vivencias con el sobrenombre de amistad.

Drogodependiente de hazañas y sucesos conquistando batallitas de sobremesa, amamantando fidelidad a golpe de lazos y confianza, partícipe de tus memorias con la desventaja del perdón familiar o la ceguera de amor. Trepando a categoría más seria cuanto más compartes, premiando al fiel que aúna ambos caminos. Cada cual en el suyo y fraternos para coger la mano del que tropiece. 

Y qué decir las veces que buscaras consuelo, ansiando el apoyo y complementando tu fuerza. Descartado el abandono o la indiferencia se imponer el sentir auténtico, definiendo el arte de la discreción. Grabando en piedra el secreto de confesión hecho mandamiento. Con la telequinesia entrenada entre ambos, acogiendo el valor al infinito compañero salvador de peores momentos, ejecutor de locuras y mediador de cabreos infantiles. Eso es amigo, el que no es juzgado sin saber lo ocurrido.

Es lección del camino hallar el pelo en la sopa, siendo honesto y sincero, arrancando máscaras de Edipo que esconden rostro sincero. Es perjurio de Sancho Panza quien abre los ojos, y el sabor amargo avocado a secuestrar las arterias conductoras del sentir. Detonando el disparo de salida al destapar la yaga en la espalda, boceto de traición consumida bajo el abrazo del mezquino. Para que el puñal venga de frente, despertando el sentido común que pilota el juicio y apostando por la figura del haber sincero, quien realmente es tu compañero.

… Cuando en la ausencia se recubre el lazo afectivo.

Un refugio en la montaña, una mano en el abismo. Una razón para añorar, un abrigo.

El pacto de sangre nunca muerto por traición, ni evidenciado con un amor, una madre o un compromiso mendigo. Detrás de todo esto, sin contratos de farsa o intereses vencidos se esconde el camarada, el fuego de cobertura, el verdadero amigo…

El Cauce de Indignación.

Virtud en desaprovecho,
en yugo al vivo muy cerca, casi pegado al cuello.
No respiras y jadeas,
ahogo justo para soltar la correa.
Y mañana vuelve a tirar a estrangular hasta saturar el lagrimal.
La aorta.
Gran hazaña psico-laboral; no afiances si no compite,
no perdones y destruye,
como lobos a robar la carne del más débil,
como aprende un ex convicto a olvidar la confianza.

Nunca se debió endiosar lo mundano, no es tu labor.
No creas, la efectividad no es la ausencia de tu rasgo personal.
el autómata, el yonqui cojo de la pata humillada, el niño a puertas de la iglesia.

Ese es tu trabajo de educación británica. Especialistas en ti.

Mi Musa de Vida.

Llevar de las manos a la silueta imantando el sentimiento
de una médula que serpentea,
fotogramas de un laberinto de neón que concede
la llegada a tu cuarto secreto.
Creando deseo y el amor de los gestos que improvisas,
y devolverte la cuerda de apoyo... cada mayo.

Cada vez que está el abrazo cuando caen lágrimas,
en la esperanza que traza el dúo de naranja y madroño,
en tu escenario y en mi libreta... y no
querer más que saciarme por quererte.