Síndrome Urbano.

Ya se hace noche en la calle de
la luz inmigrante y letras de caras en negrita,
y embrión de las aceras que gatea en los pies de las casas
hacia el puerto que evaporaba la espuma del caucho.
El ruido... no vuelve ni el eco avista
del aliento que espera la muda en discreto,
en un baile sin talones y otros susurros manchados de teja industrial.
Almacén de objetos
perdidos
en la tonalidad del cemento y un roble de metal,
pensando emocionados en su último cuarto de noche narcótico.